По названию     /   По первой строчке     /   По хронологии     /   По темам и авторам

Гости

Аудио

Лето выцвело, как лишай, и белым-бело на душе. Я на белом тень рисовал, по карманам день рассовал. Тень качается, как в воде, день кончается, как везде. И слетаются на шабаш, озираются - где тут наш? Вот он, вот же я - на виду! Отворите им - я их жду. Этот с тыквою- головой - пропустить его! Это - свой. Ухо мерзлое - ай сосед! - отломил его и сосет. И свою же кровь - будто чай... Что, не нравится? Привыкай! Перебит хребет у одной, а она хрипит - «мальчик мой!..» Вон безносые - трое в ряд - и они туда ж норовят. Ах, родимые - мой салон! Эту зиму я в вас влюблен... (Кровь растаяла у огня - руки липкие у меня.) Это сон, а может - кино... Мне проснуться надо давно.

2 - 3 февраля 1967